Mi Hermano Poeta

Carlos Alberto Agustín Montórfano nació en Paraná, provincia de Entre Ríos, Argentina, el 9/12/1936. Casado con Danuta Ginterite, tienen dos hijos, Martín y Celina Dana.

Médico traumatólogo, reside con su familia en EE UU desde 1964.

Uno de sus hobbies es escribir poemas con humor. Estos son algunos de ellos:

Compensación

Al envejecer, muchos ganamos peso
Aunque nos esforcemos por adelgazar.
Pero no hay dieta que sea infalible;
Es nuestro Destino engordar.

Nuestro paso por esta Tierra
A menudo no es placentero.
Pero si la vida, a veces, patea
También nos agranda el trasero.

Felices Fiestas, Carlos

Diciembre 2002

Carlos Alberto Agustín Montórfano

 


Ver Nota aparecida el 31/7/2005 en un periódico de Venezuela



El Sueño de Magallanes
(entrar en este link, no se lo pierdan)


 

Hasta cuando?
("La poesía es indispensable!
Si solo supiera para qué..."
Jean Cocteau.)

Ayer me preguntaste:
"Hasta cuando vas a escribir?"
Esa es una pregunta muy profunda,
Que solo puedo responder de esta manera:

"Miestras sea capaz de amar;
Mientras me interese por los demás;
Mientras conserve la capacidad de maravillarme;
Mientras pueda tener esperanza.

Mientras me sienta joven;
Mientras sea capaz de aprender;
Mientras vea asombro en la mirada
de un niño descubriendo el mundo.

Mientras pueda gozar de la música,
Y del arte, y de un buen libro;
Y de una puesta de sol, y de montañas y praderas;
Y de las flores, y los árboles, y el canto de los pájaros.

Mientras haya una persona que me acepte como soy,
A pesar de mis imperfecciones;
Mientras tenga un amigo;
Mientras no sucumba a la desesperación.

Mientras sea, todavía, capaz de pensar,
Y de soñar,.
Hasta cuando voy a continuar escribiendo?
Hasta que cierre mis ojos por última vez".

Enero,1988
El ingrediente secreto

Quién pudiera ser un científico
Para estudiar la composición química
De la mujer...
Cuál es el combustible que alimenta sus pasiones?
Qué ingrediente especial
Tiene en la sangre
Que la hace tan fuerte,
Tan explosiva
Y tan dulce, ocasionalmente?

Qué interesante sería
Pasar una corriente eléctrica por su cuerpo
Y descubrir
Cuáles características
Van al polo negativo
- vanidad? manipulación? orgullo?
La crueldad hacia aquel que la ama?
Y cuáles al positivo
- dulzura? dedicación a su hogar y a sus hijos?
- paciencia? sentido común?

La leyenda, entre los cristianos,
Es que Dios la construyó
De un pedazo de hueso,
Pero qué mágica sustancia usó
Para hacer el corazón y el cerebro
De la mujer?

 

En el atardecer de la vida

 

Que se puede amar todavía,

Cuando el pelo se torna gris,

A aquella teoría

Le da un resonante mentís.

 

Qué teoría? Que el amor es

Una enfermedad de la juventud.

Los años no nos hacen viejos;

La vejez no es más que una actitud.

 

En la opinión de este hombre,

El amor, y la amistad,

Son como una flor milagrosa,

Que florece a cualquier edad.

 

Abril, 1988

Corazón

("More die of Heartbreak", Saul Bellow)

 

Cuando el amor nos desvela,

Uno sufre con la mente.

Y el corazón nos palpita,

Como el de un adolescente.

 

Músculo raro y poderoso,

Corazón, yo no te entiendo,

Aunque roto en mil pedazos,

Día tras día, sigues latiendo.

 

Abril, 1988

 

India fuerte

(A Elvira Mangona de Montórfano,
que le hace a las penas, "Puff".)

Que le abran el pecho en dos
Sería, para otro, un suplicio;
Pero esta madre abnegada
Está acostumbrada al sacrificio.

India grande, India fuerte,
Esta señora Mangona.
Ha sufrido mucho dolor,
Pero no se "descorazona".

Cuando yo fui a Argentina,
En el año ochenta y dos,
Se la veia tan mal,
Que pensé: "Es el Adiós".

La operaron y después,
Su mejoría fue colosal.
La vi agitarse y correr,
Como si fuera lo más natural.

Después de varios años,
Cuando su salud empeoró,
De nuevo la operaron,
Y de nuevo mejoró.

En su vida esta mujer
Lleva tanta cirugía!
Donde encuentra una madre,
Con tanto valor y energía?

No hay nada que hacerle, amigos
Si la vida es una carrera,
Esta India grande, India fuerte,
Siempre termina primera.

Abril,1988.

 

Nota: Elvira Mangona (cuyo cuarto abuelo fue indígena), fue operada dos veces del corazón, en los años ’82 y ’88, además de otras cirugías varias.

Falleció el 4/6/2001, pocos días antes de cumplir 84 años.

A Juan Manuel Sánchez


Amigos, les cuento, penando,
Estoy enamorado.
Qué mujer encantadora!
Me tiene como embrujado.

Es una criolla pura. Su nombre?
Giconda Pérez Mamani.
Esta diosa de la Quebrada,
Me fascinó en cuanto la ví.

Con su mirada directa,
Y el ceño un poco fruncido,
Me deja la boca seca,
Y el corazón dolorido.

Qué cara más seductora,
Los labios color rubí.
Frente a ella me vuelvo un flan;
Su sonrisa me da frenesí.

De noche la veo en sueños;
De día, sueño despierto.
No puedo ocultar mi amor;
Mi expresión es un libro abierto.

Cuando Cupido nos hiere,
No hay forma de resisitir.
El cariño duele de veras;
Ahora sé lo que es sufrir.

Les tengo que confesar,
Que el objeto de mi amor,
Aquella que me embrujó,
Es un cuadro, sí señor.

Alabado sea el pintor
Que creo tanta belleza.
Seguro el terminar su obra,
Lo dejó lleno de tristeza.


Abril, 1988

 

El Embrujado
Con gracias a Evaristo Carriego, poeta nacido en Paraná
(1883-1912)

En este hombre la pasión,
Que trae de tiempo remoto,
Es como un sagrado voto
Guardado en su corazón.

Aun en lo profundo del sueño
Siente la vieja atracción
Que mas! La agridulce obsesión
Por aquella mujer de ensueño.

Sufriendo de esta afección
Su vida es una condena.
Si a veces, cuando hay luna llena,
Quisiera aullar como un lobizon.

Y muchos días, la alborada
Lo sorprende despierto, pensando
Que seguirá, con ella, soñando
Hasta descansar en la postrer almohada.
Sobre recuerdos y olvido
(Inspirado por lo que leí en un libro, cuyo nombre no recuerdo!)

Las leyendas de todo pueblo
Necesitan su Narrador,
Y para aquellos sin escritura,
Siempre existió un "Hablador".

Ya que sin ellos no habría
Quien recordara la historia,
Demos gracias por esos seres
De prodigiosa memoria.

El cerebro del hombre es extraño,
Y no siempre omnipotente.
A veces corrige lo antiguo,
Hasta acomodarlo al presente.

El olvido borra dolores;
Aspectos ásperos del pasado.
El que vive pensando: "Si hubiera..."
Sufre como un condenado.

Pero recuerdos retornan
Que uno quisiera olvidar.
Aunque cuando son lindos,
Qué placer da el recordar!

Yo capturo los míos en verso,
Porque sino se me van a escapar.
Si confiamos en la memoria,
Algún día nos va a traicionar.

1992

 

Mas vale tarde que nunca
(Milonga)

A todos mis seres queridos
Dedico esta simple balada,
Acerca de un hombre sencillo,
De vida muy complicada.

El no cree que exista Infierno,
Pero la Tierra es su Purgatorio,
Ya que, al final se dio cuenta
Que vivió en un mundo ilusorio.

Y a menudo sus pensamientos
Dieron vueltas, como el cangrejo,
En su mente, como el Quijote
Que se volvió loco, de viejo.

Pero ahora que ha madurado,
Y tiene uso de razón,
Quiere librarse del peso
Que lleva en su corazón.

Para eso, a aquellos que lean
Estas rimas, lo que les pido
Es que, si pueden, perdonen
A quien, sin querer, los ha herido.

1992
Panacea


Aunque de niño
Era muy enfermizo,
De todas mis pestes
Yo fui vencedor.

Pero hoy que soy viejo
Me siento abrumado,
De noche y de dia
Me agobia el dolor.

Caderas se gastan,
Rodillas se herrumbran.
Vivir con artritis
es agotador.

Pero ya que no hay forma
De parar el tiempo,
Combato mis penas
Escribiendo humor.



1995

 

Amor verdadero

A menudo, del amor
La mitad es como espuma,
Porque está hecha de ardor
Que muchas veces se esfuma.

El amor solo es completo
El día en que esa mitad,
Más lealtad, y con respeto
Se transforma en amistad.



1995.

Sueños modestos

Ahora que ya vislumbro
El final de este arduo camino,
Siendo un hombre modesto,
Poco le pido al destino.

El amor de mis dos hijos;
Mis libros, ropa y comida.
Más música y buenos amigos
Para alegrarme la vida.

Si bien tengo mis años,
No me atasco en tiempo pasado.
Y con la que quiero en mis brazos
Todavía no estoy "retirado"..

 

Nadie lo hace mejor

Los felinos, todos, se acoplan
De cuclillas o de parados.
Pero cualquira la posoción,
Son amantes apasionados.

Se gritan, muerden o arañan,
Mientras erizan la piel.
Pero una vez satisfechos
Son dulces como la miel.

Que yo sepa, los seres humanos
No somos tan aspaventosos.
Aunque dicen que algunas parejas,
En la cama, son muy ruidosos.

Pero tenemos una ventaja;
El acto es más prolongado.
Lo cual extiende el placer,
aunque uno acabe cansado.

Septiembre, 1996.
Una explosión incontrolable

Muchas veces, un poema
Comienza en la mente del poeta
Como ideas desconectadas, palabras sueltas,
El producto de la erupción
De un volcán interior.

Y una vez formado, como una criatura
Que ha llegado a término
En el útero de su madre,
Tiene que salir a enfrentar al mundo.

No pregunto de dónde, ni por qué...
Lápiz y papel siempre a mano
He aprendido a ser paciente,
Y a dar gracias cuando mi Musa
Se digna a visitarme.


Septiembre, 1996.

 

 

 

La poción mágica

Para mí, la adolescencia
Fue una especie de calvario
Porque, tímido y fantasioso,
Fui un soñador solitario.

Sólo escribiendo humor,
Lo cual comencé de viejo,
Pude purgar mi memoria
De ese dolor tan añejo.

Y si después que me vaya,
Cualquiera sea la razón,
Se te cruza por la mente
El acordarte de mí,

Sería lindo que te sonrieras,
Aunque fuese por compasión,
Recordando un verso de aquellos
Que, ya maduro, escribí.
De los buenos

Hay zonzos que así nacieron;
Hay zonzos de vocación.
Y también existen aquellos
Que parecen y no lo son.

Se dice que al madurar
Aquel que es zonzo, mejora.
Pero en mi caso no hay cambios;
Fui zonzo antes, y ahora.

Soy zonzo de toda la vida,
Pero no me puedo quejar.
Hoy tengo amigos, trabajo,
Amor, dos hijos y hogar.

 

Polígloto..


Tengo sangre
de Franceses,
Suizos, Vascos
e Italianos.

Hoy yo hablo
dos idiomas.
Y un tercero
con las manos.

Con razón estoy confuso.....

Filigranas

(dedicado a mi tío, Ernesto Haedo)

Vehemente, tempestuoso e impulsivo,
Vocifera contra todo él cree injusto.
Impaciente y hasta ,a veces, Quijotesco
Hace frente a peripecias con gran gusto.

Ditirámbico, no puede con su genio
Y en sus versos escribe, delirante,
De aquello que lo tiene obsesionado
Con ardor de soñador recalcitrante.

En su mente, el pobre hombre se imagina
De otro narigudo, el heredero.
Pero aquel, el gran Cyrano, fue un orfebre
Mientras él, rimando, es un herrero.

 

Muy Bueno?


Que soy anciano, lo sé.
Y gruñón, a veces, sin duda.
Pero hasta el canzoncillo daría
Al que necesitara mi ayuda.

Amistades, no tengo muchas.
Pero, a esas pocas, las cuido.
A mis dos hijos, adoro;
Del que me hizo daño, me olvido.

Farsantes y charlatanes, evito;
A los que son zonzos, tolero.
Pero para aguantar pelotudos
Hay que tenerlas de acero.*

Hace unos días, mi esposa
Me acusó de ser muy bueno.
Que es como si dijeran yo soy,
Por naturaleza, sereno.

Corolario:

De aquel con fama de bueno
Se aprovecha todo el mundo.
Es mejor que malvados crean
Que soy un viejo iracundo.

* Uy, casi escribo algo grosero

Diciembre, 2003

 


On-line desde el 04 sep 1999 | Última actualización nov 2016

Analía Montórfano

creadora | editora | webmaster

Curriculum

 
montorfano@montorfano.com.ar

Copyright © 1999-2016